“O amor no tempo da linha cruzada”, por Joaquim Ferreira dos Santos

O amor é isso que se está vendo, e se hoje ele beija rápido, vai para a cama logo em seguida, houve um momento em que as mãos do amor avançavam com timidez. Derrubavam pudores vagarosamente, um centímetro a cada encontro, até que muitas sessões adiante, no escurinho do cinema, os dedos sôfregos da paixão masculina alcançavam finalmente o coração da mulher amada, e ele arfava silencioso sob o sutiã de aro da Du Loren.

Silvio Ferraz é reconhecido por uma trajetória de glórias no jornalismo de hard news. Tem um passaporte carimbadíssimo, um enviado especial ao muro de Berlim quando ele caiu e também à muralha da China quando ela começou a subir de patamar econômico. Ainda bem que agora, despido do lead e do sublead d’antanho, ele mostra sua alma de leveza poética, com pitadas doces de Bandeira e salgadas de Drummond, em “Rota de Fuga” – e, principalmente, me lembra, em pleno alvoroço do delivery de nude no zap, o que era o amor no tempo da linha cruzada.

Para telefonar, primeiro tirava-se o fone do gancho de um aparelho preto enorme. Aguardava-se, então, um milagre chamado linha, um zumbido aflito que ao soar permitia enfiar paulatinamente o dedo em cada um dos dez buracos da geringonça e discar o número desejado. Enquanto esperava, o ouvido era infernizado por ruídos aleatórios que davam a impressão de o choque de planetas em galáxias distantes estar ecoando no turbilhão da galeria auricular – e aí voltamos ao Silvio.

No meio dessa chiadeira ocorreu o tema da poesia dele, o excitante fenômeno da linha cruzada. Alguém que você não tinha a mínima ideia caía dentro do seu ouvido, e aí era o que Deus, você e ela quisessem que fosse. Esses dois passageiros da roleta do destino eram apresentados assim, por um lance do acaso, à sanha dos desejos que escolhessem desejar. No poema, Silvio conta a noite de sexta-feira em que uma voz feminina, chorona, sexy, lhe cruzou a linha, e foi imediatamente convidada para um encontro na calçada do Palácio do Catete. O resto, sorry, está no livro.

O amor no tempo da linha cruzada também me apresentou uma voz sussurrante, aquela que seria a de um travesseiro no dia em que eles viessem a falar. A poesia numa hora daquelas me permitiu sonhar ser a da Iris Lettieri, a do alto-falante no aeroporto, e, fazendo o pândego, já abrindo as penas do pavão, pedi que sussurrasse “Flight number 3-5-4 to Paris”. Meia hora depois, tomávamos um chope no Amarelinho da Cinelândia. Não era amor, era apenas uma possibilidade, mas no tempo da linha cruzada todas deviam ser checadas.